Lo “nuevo” y lo nuevo (parte II)

Una vez dejada de lado la discusión “categorial” sobre lo “nuevo” y lo nuevo (lo realmente nuevo), podemos predisponernos, con todas las dificultades que la pre-disposición engendra, a ver qué pasa con lo nuevo, lo nuevo sin comillas.

Podemos, quizá desde una perspectiva filosófica, pararnos en el límite fino entre lo que somos cuando nos enfrentamos al mundo y el mundo al que nos enfrentamos que, estimo, es súbita novedad.

¿Cómo subsumimos entonces esa novedad de mundo que se está derrumbando continuamente encima nuestro mientras nosotros, los inescindibles de nosotros mismos, envejecemos? ¿Cómo subsumimos la novedad ante la necesidad imperiosa de esa paz horrible de la pretensión de un mundo estático, quieto y que no cambie porque deberíamos cambiar a su paso?

El transito de los límites es tan complejo que, por supuesto, no soy yo quien tiene las palabras justas para describirlo. Por caso, siempre me disgustó esta cuestión de las “palabras justas” la cual creo que es una categoría impensable, retórica y mentirosa. Vienen también al caso los estimables “momentos propicios” para algo o para nada. Tal como se dice al uso, “este es el momento justo”. Lamento profundamente no poder hacer concesiones a esas especulaciones temporarias. Mi dilema es que, o bien todos los momentos son propicios, o ninguno lo es. Esto acarrea cierta habilitación para la vida, para vivir porque vivir es ahora y nunca más.

Por supuesto, franqueando lo nuevo, aparece lo nuevo viejo. La muerte, entre otras cosas, es tan nueva como cada beso que se recibe o se roba. La muerte es esa que nos pertenece tanto como no podría pertenecernos nada de todo lo que tenemos en la vida y es nueva, aunque mueran otros, nuestra muerte hasta que ocurre, está sin estrenar.

Seguimos entonces, intentando pararnos en ese límite en el que estamos a veces sin darnos cuenta, entre nosotros anestesiados por nuestros propios mecanismos de estabilización y el mundo que deviene a mano y a contra mano  porque el devenir es posible y lo imposible es lo que nuestro empeño malsano le ha impreso a la magia, a la galera de cual el  elogio del surgir de un conejo es apenas un insulto.